Il y a autre chose que la poussière sale de la ville dans le vent immense. Elle ne se voit pas, mais on la sent. N'importe quel être peut la sentir, la deviner, et sentir sa puissance dans les interstices du jour. L'immensité de la ville se noie et se perd dans une immensité encore plus vaste qu'elle. Depuis la nuit, je n'ai rien entendu d'autre que des grincements mécaniques, je n'ai rien senti d'autre que l'air pressurisé d'une cabine de TGV, et il y a là, soudain, dans la pollution, le souffle de la mer.
Le vent est une respiration.
Il emporte des papiers fripés, morceaux indéchiffrés du monde, un gant détrempé reste collé au sol, un doigt replié sur la main, et dans ce tourbillon fragmentaire un journal déchiqueté roule sur lui-même, se replie et se détend, je ne le lis pas, boustrophedon, ainsi je ne sais pas lire, il tourne, les mots se roulent sur eux-mêmes comme des éclats de lumière dans une vague… un peu de cette poussière en plein visage fait pleurer les yeux. Je ne peux pas m'empêcher de remarquer les emballages de notre monde, formes trop lentement putrescibles de nos existences, éventrées, une canette défoncée, et à côté d'elle, un sac en plastique rendu par le mistral à la légèreté diaphane de sa matière paradoxale.
Nous les avons vus si souvent … leur image ne s'imprime plus sur notre rétine.
Il plane autour de nous la possibilité de la mer. On sent qu'un embranchement différent (on ne le prendra pas) nous conduirait à elle. Il suffirait de s'asseoir face à elle. De ne plus bouger. De retrouver les impressions venues d'elle. La possibilité du sel sur la peau. Des grains de sable possible entre les doigts, à la naissance de les phalanges. Ce pur possible que seuls nos souvenirs égrènent. Nous ne l'atteindrons pas. Alors comment comprendre qu'il s' enfonce aussi profondément dans le lieu actuel (place circulaire, un arc-de-triomphe dérisoire, les embouteillages, pollution citadine, et le bus qui n'arrive pas) ?
La modalité aléthique du non nécessaire suffit à amplifier notre rêverie.
Nous les avons vus si souvent … leur image ne s'imprime plus sur notre rétine.
Il plane autour de nous la possibilité de la mer. On sent qu'un embranchement différent (on ne le prendra pas) nous conduirait à elle. Il suffirait de s'asseoir face à elle. De ne plus bouger. De retrouver les impressions venues d'elle. La possibilité du sel sur la peau. Des grains de sable possible entre les doigts, à la naissance de les phalanges. Ce pur possible que seuls nos souvenirs égrènent. Nous ne l'atteindrons pas. Alors comment comprendre qu'il s' enfonce aussi profondément dans le lieu actuel (place circulaire, un arc-de-triomphe dérisoire, les embouteillages, pollution citadine, et le bus qui n'arrive pas) ?
La modalité aléthique du non nécessaire suffit à amplifier notre rêverie.
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