L'∞, 30

La vie est une histoire d'amour avec le monde.

À qui parlons-nous, le soir, lorsque nous rentrons chez nous, sur le chemin que nous ne regardons pas, tant nous l'avons vu, tant nous le connaissons, avant de mettre la clef dans la serrure, de faire jouer le déclic familier, et de déposer notre sac dans l'entrée ? Sa forme douce se replie sur elle-même, et la fatigue s'affaisse, et se dépose de nos épaules. À qui pensons-nous, lorsque nous sommes perdus dans nos pensées, et que des bribes de sourires se déposent sur nos lèvres, sans que nous ne les adressions à personne, mais pourtant elles sont là, qui passent comme des anges dans notre silence ? Les questions s'envolent dans le soir et dans le silence.

Notre vie est une histoire d'amour avec le monde. Des fragments se détachent. Parfois un vieux mur s'effrite, qui nous abrite du vent, et contre lequel nous reposons notre fatigue. Quelque chose s'effrite. Des rêves tombent en menus fragments, impalpables. Quelque chose s'effrite sous la pulpe des doigts. Et nous roulons des idées en notre esprit, que nul ne pourrait dire, des grains de sable sous nos doigts, parfois ils entrent dans nos yeux, et une larme se détache, roule le long de notre joue, le vent s'en mêle, et emporte notre souffle, au loin, au large, là où nous ne pensions pas même pouvoir rêver de nous transporter amoureusement.

Alors il y aura des espaces. Alors nous ouvrirons nos espaces, nous écarterons les parenthèses ouvertes, trop vite refermées, nous détacherons les possibles jusqu'à les faire exister. Ils se déploieront dans le monde, et rien n'y personne ne pourra contredire cet élan, qui nous ramènera Ulysse, qui nous fondra dans la possibilité d'Ulysse.

Prière au monde (même si j'ignore comment formuler ces quelques bribes qui ouvriront les possibles, je ne les connais pas). La vie est une histoire d'amour à inventer avec le monde.