L'∞, 35

Rester là, sans bouger, rien qu'un instant, un minuscule instant, dans cette région très ancienne du monde, cet espace que les souvenirs habitent et que soudain je ne parviens pas à traverser, là où une main qui n'est pas la mienne efface les larmes sur mes joues, et les fait cesser de sa seule caresse tiède. Rester là, un instant, immobile, sans être en mesure de traverser ce monde, alors que tous attendent suspendus à mon geste, que j'inscrive sur la surface glauque et verticale du tableau, des suites de mots, les plus complexes soient-ils, qu'ainsi ils seront assurés d'avoir saisis dans le déroulement des heures.

Et soudain un instant, très bref j'en suis sûre, ma main au lieu de se lever, reste immobile, je suis debout, et mon visage est à quelques centimètres de la surface verte, je ne vois que cela, le tableau vert, déjà balayé de grandes traces décentrées de poussière de craie, que des mains à grands gestes ont effacées en les traçant, ont tracées en les effaçant, l'un et l'autre sont vrais et les deux affirmations réciproques se regardent dans ce jeu de miroir, renvoyant sans cesse, sans fin l'une à l'autre. Entre les deux, je vais rester un instant immobile, non parce que je l'ai décidé, il n'y avait rien d'autre à faire, il fallait admettre qu'il y avait, il se trouve qu'il y avait là une telle épaisseur de rêves, une texture onirique si résistante que je n'ai pas pu la traverser.

Trame très fine des souvenirs.

Elle me tient un instant dans cet espace où je pourrais croire possible de retrouver d'autres temps, d'autres lieux. Je ne sais pas où ils ont disparu. Je croyais ces moments ∞s, et ils ont disparu je ne sais où. Là où la course des jours qui basculent dans la nuit les a entraînés à sa suite. Mais la trame très fine des souvenirs heureux ne se laisse pas traverser aisément. Un instant je reste en elle, comme dans le fil très fin et très soyeux et très résistant aussi des souvenirs arachnéens, qu'il faut trancher…

… pour que ma main écrive enfin sur le tableau, dans le crissement très léger de la craie, quelques parties minimales s'en détacheront et tomberont silencieusement sur le sol, le titre, qu'ils attendent de noter, je sens leur attente, même dans la zone très en dehors de ce monde où je me trouve alors, suspendue à ma main dans le geste suspendu un instant par lequel elle inscrira The Plurality of Worlds de David Lewis.